Kreuz

Ein kleines Kreuz

am Straßenrand.

Ein Datum,

keine zwanzig Jahr

trennen die Zahlen.

Ein Name,

eingebrannt ins Holz

unter Schmerzen

der Zurückgebliebenen.

Irgendwann verblasst

die Schrift

in der Sonne,

verwittert

das Holz

im Regen.

Doch irgendwo

fließen die Tränen

heute und morgen,

genauso wie gestern.

Und der Wind

stellt die ewige Frage:

Warum?